cinco kilómetros al oeste,
veintidós kilómetros al fondo,
calcular que mas allá
hay trescientos metros hasta el próximo iceberg.

Estamos penetrando la adversidad,
Somos parte de un espíritu que se emancipa.

Tenemos la cara de los dioses tímidos.

Busqué testigos de la maldad del mundo
en todo sitio,
agotando los momentos urgentes
destinados a encontrar la belleza;
ocupado en el agobio,
descuidé el permanente asombro
por la maravilla del mundo.

espero que ahora la claridad
tenga tu nombre.

Que dé en pasos leves

la lenta danza de esta víspera.


Que reclame su sitio

con la voz tomada del jade

y sepa que su pureza

es del interior de toda piedra noble.

Vivimos con la violencia

Vivimos con la violencia
que quisieramos no haber tenido.

La ternura nunca será suficiente.

TREPA DESDE EL LUGAR

EN QUE LA COPA

FUÉ VERTIDA

Estupor, acrilico sobre tela, 70x90 cm. año 2012

El Rey cayó del trono al suelo polvoriento

El Rey cayó del trono al suelo polvoriento,
manchando sus ropas de gris.
el lacayo se acercó con su bastón,
y levantandolo sobre su cabeza,
asestó brutales golpes
contra el cráneo de su soberano.

Acusado de tal crimen,
en el potro de tormentos expiró.

En sus ojos un brillo de júbilo dejó
constancia de su hallazgo:
la sangre en la sala del trono
era de un tinte rojizo,
nada de azul.

1.
Liquen
-antes un engranaje- vio la luz
en forma de niño
-aquí no canta nadie- dijo,
y paseó su mirada sobre las cajas para regalo
con que sus padres lo festejaron.

2.
Papá está subido sobre su sirena
y la ulula
como amándola,
a sus pies le da caldo todo un pueblo
y desata y ata nudos
y cálculos simétricos.

Sobre la mañana
campea un alto sol
de disco maravilloso.

Liquen juega entre las cajas vacías
y acumula en ellas
el polvo apisonado por las venidas del padre
sobre su sirena subido.

3.
-¡ay liquen!- dijo la sirena,
-te tuve dentado dentro,
y al salir eras como musgo
: frío y húmedo y quieto
sobre la camilla de acero
que primero besaste.
Ahí supe que habías elegido
Madre y te desterré.

-No te presté el sol, hijo,
pues es propiedad de tu padre,
a El debes pedírselo,
pero El lo azota, y le grita,
y con el juega dados de luz sobre la cantera
de la cual el pueblo saca
piedras grises como su memoria
y pule
y pule
hasta que el brillo da a todos
ceremonia y regocijo.

Hijito mio, ve a jugar con tu padre,
¡quizás te enseñe a domeñar al sol!
y trae para mí descanso y muerte
que solo esto
quieren mis días nuevos.-

4.
Liquen fue a ver al padre
que volando como estaba sobre la cantera
y en compañía del sol,
le mostró los dados de luz,
y los números en estos 
:fatal descenso incesante
sobre el pueblo que minaba la roca
y al cual daba fiebre y espanto.

El padre enseño a Liquen a vender
la pócima y el sueño en dosis mínimas
que dividieran y prolongaran la ganancia.
Así Liquen ganó sus primeras fortunas
en el acopio y venta
de los paliativos primeros para el pueblo.
Otros muchos vendió
para numerosos agobios ingeniados,
y fueron tantos los temores que fomentó,
que con su mayoría de edad se procuró
esposa y herederos.
A estos dio parte en custodia
del oficio familiar y su fortuna.

La historia de Liquen se perpetúa
y con ellas las canteras.

Del brillo de la piedra veo
la imagen que devuelve:

                       - Mis manos rotas,
                       - Mis ojos chatos.

La casa se pobló de golpe.

La casa se pobló de golpe.

Yo,que no acostumbro recibir,
debí hacer confortable la sala y los vericuetos
que no ofrecí al interés de las visitas.

En ellos anida el animal que tiembla y se enfurece,
sumisa y despliega, carcome.

Pero para Mí la bella idea tiene solo un motivo,
un milagro, y le debo la lealtad comprometida a
cualquier pureza.

No seria justo omitir
que a la oscuridad atroz
a la que en el vientre
nos acostumbro la madre
la equilibraba la sutil ternura
que va de la imposibilidad
al cuidado de la piel amada

Los folículos en donde depositamos
la ofrenda para que impregnen
el bendito corazón que abrió
La Posibilidad.

Hay una rueda,
girando al infinito.

Bajo los troncos, en los bosques,
nacieron ayer pequeñas deidades.
Mañana las consagraremos.

Mañana sus templos.

El contructor trae la madera, trae la cal,
la piedra, sus mosaicos.
Pule su faz, la cubre de bronce
: Aquí arderá el fuego sacro
de nuestros dioses nuevos.

El carpintero lijó la rueda
hasta que estuvo roma,
allí detuvo su masacre.

En los cuadros anegados los peces
degluten la vaina y la semilla.

Que los segadores
calcen botas de paciencia,
verán el agua descender.
Mañana habrá otro llano seco y fértil
para nuestro cultivo ritual.

En este último año todo ha llorado.
Todo ha descendido al tiempo primero
en que amnioticos navegabámos.

todo es embrión y todo está a parir.
¿Quién será la matriz que advierta
lo perfecto en lo destruido?

Somos una figura fractal,
Expresiones que intentan individualidad
para embellecer
el infinito Ser que somos.

Si quizás esto fueran dos planos:
Acaso una moneda,
Si los que nacieramos como vivos
Muriéramos,
y muriendonos pasáramos al otro lado.

y los que muertos fueron gestados,
al ir naciendo tuvieran lugar en esta vida.

Pero nadie que visite las dos caras recuerda.

Y es que hay un canto Ínfimo y riesgoso
en que olvidar la última de las ultimas visitas.

En albor de un pequeño templo,




tus manos a mi, extensas como un lirio



bajo el aguacero



se deshacen



en miríadas de palabras



que gastan los días,



y es esto lo que quiero decir:



los dioses nos miran



mientras nosotros ignoramos esa vista,



cremamos a nuestros muertos



en vasijas ciegas,



sin saber que aún tenemos cuerpo



nosotros mismos.



Hemos puesto la atención



incontables veces en el alma ajena,



y la desnutrición para nuestras manos es un hecho.





La visión se vuelve, vestida de blanco



e irisada de pequeños estallidos de rojo.



y es así que se escribe el propio nombre:



olvidandolo por completo.

la Madre está cercada por su destino



la Madre está cercada por su destino
y en la imposicion del pánico
se abandona y es
una gotera que cae
abriendo lentamente sus años
con sensacion de hermeticidad,
Una palabra propia para sus labios.

Ella no ha hablado.
Oculta sus rostros y baja las manos.
 
  en Ella, el tiempo hará surcos
profundisimos de desgarrar la piel
 y ante nosotros tendremos una esfinge
que el tiempo germinó.
  
    Cuando termine el viaje inmóvil,
siempre ante la puerta,
los años de la madre estarán cobijando
las promesas que creyó que se le habían hecho.

   Y en su vientre, nosotros, desnudos,
con membranas que intenten formarnos
criaturas firmes,
cuando salgamos de la cavidad tenebra
vaciando los líquidos como aluvión,
y nosotros, esperma y óvulo
ya mutados ante la mesa
como un nuevo juego tendido.

 ¿Y como aprovecharemos la visión?,
¿Que nombre daremos al desarraigo,
Al haber olvidado ahora
la firme, inquebrantable oscuridad?

los delicados pliegues de mariposas noctambulas,


cuenco de sed y liba

en los intersticios de las ramas,

ese lugar de vacío y revelación,



la verdad de las cosas en sus versiones opuestas.

El ingenio de las gentes es ocasional,
solo a veces se verá caer vecinos de las terrazas,
y fueron contadisimas las ocasiones
en que huyó el ladrón
llevandose el placard a la espalda.

Traje la mitad de la piedra

Traje la mitad de la piedra

de esos cauces

su mitad mas bella

y no sabia que el brillo lamido

de su faz

no era otra cosa

que su sitio en el mundo,

Ese brillo se fue y la piedra

tiene una mitad a estrellas de su mitad.

Atravesando los cristales, las mujeres, dos pisos hacia abajo,
dulce tintinear de los vidrios compañeros.
Esas mujeres me miraban con sonrisas torpes y decían:- mi vida entera no vale nada-.
Esas mujeres, tras los cristales aún intactos,
me sonreían y mostraban sus blancos dientes
y escondían tras las amplias polleras a sus niños
que dormían acurrucados entre las telas.

Las mujeres dijeron que se iban,
y una tras otra,
destrozando las ventanas se fueron volando.

Los pibes, con el vuelo de esas polleras se empezaron
a despertar del sopor que los atenazaba a sus madres.
Las madres que se habían convertido en pequeños,
pequeñisimos cristales,
para así poder entrar en las gargantas de sus hijos.

Estoy exponiendo algunas de mis pinturas en la biblioteca sarmiento, presidente perón 3065, valentin alsina.

 durante todo agosto, los horarios son: de lunes a viernes de 15 a 20 y sabados de 9 a 12hs.

 algunos colectivos que paran en la puerta son: 70, 188,128,178,160,85,165, a 5 minutos de pompeya.
 saludos a todos

venganza en jade y ambar, acrilico sobre tela 100x150cm.

La que oscuro urdió sus manos
en maderamen y avíos
para la fuga inicial,
trazo en cuencas vacuas
sus parciales vistas
para ignorar lo pobre o lo desolado.

Por entonces aún no había probado
el limo que siempre hay en los labios bellos,
y desconocia lo cierto
que es despertar anidada
de grietas y lozas,
y esteros como profundas ceremonias,
entre lo magico de un pecho gemelo de montañas,
y el río abajo, acechando.

En albor de un pequeño templo,
tus manos a mi, extensas como un lirio
bajo el aguacero
se deshacen
en miríadas de palabras
que gastan los días,
y es esto lo que quiero decir:
los dioses nos miran
mientras nosotros ignoramos esa vista,
cremamos a nuestros muertos
en vasijas ciegas,
sin saber que aún tenemos cuerpo
nosotros mismos.
Hemos puesto la atención
incontables veces en el alma ajena,
y la desnutrición para nuestras manos es un hecho.

   La visión se vuelve, vestida de blanco
e irisada de pequeños estallidos de rojo.
 y es así que se escribe el propio nombre:
olvidandolo por completo.

Que dé en pasos leves
la lenta danza de esta vispera.

Que reclame su sitio
con la voz tomada del jade
y sepa que su pureza
es del interior de toda piedra noble.

el dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
El futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
Hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolverá los frutos esperados.
Todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

El dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas
de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
el futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolvera los frutos esperados.
todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

No se pierde la mascara,

Sino cuando nos gana la miseria,

Cuando vimos nuestras manos

Esperando recoger lo que no existe.

Se pierde la mascara cuando fingimos

No oir la voz, y no acudimos.

La mascara nos dá dominio,

el dominio nos conglomera,

de nuestros miedos, que son derrotas,

de nuestros amores, que son sosiego,

y de alguna tenue impresión de claridad.

Violenta extranjera en su propia piel,

Le deseé los imperios que aún deben

regir sobre la tierra;

Con amor y energía, corrigiéndose,

haciendo de nosotros algo mejor,

Materia de otra edad por venir,

Alterando las lineas originales

De los vientres,

Viendo como la ondulada garganta

Se acerca a mi beso,

Todo el mundo enmendado

Por nuestro idioma.

Vió la saeta, la violencia bella

Viniendo a su encuentro,

Y se dejó envolver,

Codiciar por lo perfecto

Habrá que poner toda la sangre,

Va a tener que ponerse a girar

Lo que tal vez nunca giró,

Y los que conocen no mientan,

Los que sospechan indaguen,

Y aún así sean

Dadores de sed.

Ella es la figura del amor para mí,

Un norte esquivo

Hace que la forma del silencio sea

Unas veces piedad y otras

La Aurora

Vaciando sobre mi sus dones.

Albergo

La espera de los dias que se han ido,

Espero de su voz

El nombre que me nombraba

Y era

Afirmación de lo valuable.

Lo que hemos creado,

Lo guardamos en algún lugar,

Aún lo que en su día destruimos.

Amamos hoy  lo que siempre

Hemos amado.

Todo lo que estuvo en nosotros

Estará cuidandonos siempre



Un Dios para cada uno:

Aunque mínimos de poderes,

Sean adecuados para nosotros.

No soportamos grandes empresas,

Ni la culpa abrumara nuestros días,

Sin embargo caminamos ligeros

Por el lecho húmedo

De un río caudaloso recién domado.

Los pequeños dioses

Nos llevan de la mano y susurran.

Nosotros solo caminamos pasos pequeños.

Estrujame las manos,
oime que estoy hablando,
Las voces en las tardes de mi niñez,
la niñez de todos en donde no eramos
juguetes de nadie.

Ahora están en terco silencio
Somos lo que hemos oído,
Somos lo que dijeron que era bueno ser,

Eramos como el silbido del tren que marcaba
las tardes, la calma en un sitio
en donde se robaban las voces
y en donde nunca, en realidad,
nada fue calmo.
El frenesí de las marchas, tantos cantos en la unión,
las pisadas que luego serián botas, las botas descalzas
y cada mirada mirando temerosa el propio abismo.

El salto en donde todos median su mear,
Es la forma mas directa de sumisión,
es un paso a nivel en donde el tren
quebraba las tardes cuando todos volvian
del trabajo con sus revolveres, el garrote y el cuchillo de oficio
Todos volvián cada vez mas castos,
Eran un ejemplo de civilidad,
veiamos que lo que habiamos escrito
ahora era palabra
y otros aplicaban nuestras leyes,
Nosotros teniamos playas y nombres
y rostros y cuerpos en donde la vida
era ingenua y siempre rodeados
de los que sabian hacernos hablar todavia.

      El tren en las tardes tan placidas,
      Las tristezas de cada anochecer,
      La belleza siempre en otro sitio.

Uno pensaria que el volver a casa
seria algo sencillo,
No se puede volver a casa,
hemos descrito los sitios
en donde jugabamos,
quitado cada piedra y las maderas
que por decadas sostenian las paredes,

Ahora no hay lugar al que volver
solo el movimiento hacia algún sitio.

Nacidos del huevo que es membrana,
ahítos de los años de la leche benigna,
y sin la cólera que pisan los ciegos en su pabellón,
la hilera brota luego con el fulgor
y se dispersa entre los hilos de huevos, de caldo,
Todas esas comprobaciones,
exactas lecturas o momento de juicio,
momentánea violencia que ataca
el resto de la existencia.

En la llanura,
el surco atroz no puede
conducir
mas que vainas de semillas
sin riego
sin la mínima espera por la gota.

En el tiempo que medió entre la luz y su derrota,
dieron nombre firme a la construcción.

   Era un navío de formas que se adelantaban,
sus mástiles se deslizaban, en un primer intento, hacia el puente.

   En el segundo intento  se irguieron firmes, pero sin velas,
y la embarcación siguió inmóvil.

Hubo una tercera vez: los mástiles se arrancaron furiosos de su cuña, y se precipitaron al tablado, atravesándolo en su ira.

    El navío, desfondado se levanto un tanto de su astillero, socavado la base de tierra.

    Las criaturas constructoras se arrebataron de frustracion al ver a su creación rechazar su misma posibilidad.



n: 5 de la serie biomecánicos. 26x 20cm lapiz color. año 2011





n: 4 de la serie biomecanicos. lapiz color sobre papel  23x17cm año 2011

Solo mirar/
los ríos que se apagan/
entre los llamados de la masa/
que se apagan ante lo inhiesto en la fronda/ 
y aún mas: se apagan ante el consagrado/
la soledad es terca y vela/
siempre los recuerdos del que yace/
solo/
solitario de su soledad/
vida interrumpida en la idea/
visión única de la masa/
que se otorga en cada oferta/
y se adeuda en la risa,/
en la prolongación de lo extraído desde siempre.
Solo se verá erguirse lo claro/
solo lo bello y digno, entre la oscura uniformidad./
y hay/
un velo de placer y delicia/
en tus ojos/
que siempre me tocan./



el fruto del corazón árido. acrílico sobre tela. 78x88 cm. año 2011



Atravesando los cristales, las mujeres, dos pisos hacia abajo, dulce tintinear de los vidrios compañeros.

Esas mujeres me miraban con sonrisas torpes y decían: -mi vida entera no vale nada-.

Esas mujeres, tras los cristales aún intactos, me sonreían y mostraban unos blancos dientes y escondían tras las amplias polleras a sus niños que dormían acurrucados entre las telas.

Las mujeres dijeron que se iban,

y una tras otra,

destrozando las ventanas, se fueron volando.

Los pibes, con el vuelo de las polleras se empezaron a despertar del sopor que los atenazaba a sus madres.

Las madres, que se habían convertido en pequeños,

pequeñisimos cristales,

para así poder entrar en la garganta de sus hijos.

                                                                                      1995- del libro casaboreal



numero 2 de la serie  biomecánicos. lápiz color sobre papel 25x12 cm. año 2011



de la población hambrienta.

Dimos con ella en la tarde, al vernos,

los rostros desencajados nos

sacudieron, arrastraron, registraron,

y los ojos deprimidos

se silenciaron aún mas.

Las casas tenían un aire flaco los arboles

carcomidos, las cortezas hervidas supusimos,

y nosotros, que no teníamos alimento, pero

eramos los dioses aún,

debíamos solución a nuestras creaciones.

Pero la Repulsa la Atroz nos impulsó

                             y ordenamos:

         _que la mitad-ciudad sea confinada,

         _que la mitad-ciudad sea saciada.

y nosotros, dioses exanimes,

contemplamos el festín, y satisfechos,

los sobrevivientes nos honraron y exaltaron.

                                                              del libro casaboreal 1995

trepa desde el lugar en que la copa fue vertida- escultura yeso y cemento directo  95x52x155cm año 2010

Una piedra rodó de su peña,

cayendo al río que la aguardaba.

cuando las ondas que formó se aplacaron,

los pastos de la orilla estaban cubiertos

de arañas pequeñisimas, de algunos

insectos voladores que habían mojado sus alas

y cayeron al río, y de los cangrejitos colorados,

esos que los niños cocinan en una lata,

todos los días por las tardes.

                                                                   del libro casaboreal- año 1995





n.3 de la serie biomecánicos. lápiz color sobre papel. 16x16cm. año 2011

En el  tiempo que medió entre la luz y su derrota,

dieron nombre firme a la construcción.

  Era un navío de formas que se adelantan,

sus mástiles se deslizaban, en un primer intento, hacia el puente.

   En el segundo intento se   irguieron firmes pero sin velas,

y la embarcación siguió inmóvil.

Hubo una tercera vez: los mástiles se arrancaron furiosos de su cuña, y se precipitaron al tablado, atravesándolo en su ira.

   el navío, desfondado, se irguió un tanto de su astillero, socavando la base de tierra.

    Las criaturas constructoras se arrebataron de frustración al ver a su creación

rechazar su misma posibilidad. 



n. 5 de la serie Biomecánicos. lápiz color sobre papel. 26x20 cm. año 2011

Nacidos del huevo que es membrana,
ahítos de los años de la leche benigna,
y sin la cólera que pisan los ciegos en su pabellón,
la hilera brota luego con el fulgor
y se dispersa entre los hilos de huevos, de caldo,
todas esas comprobaciones,
exactas lecturas o momento de juicio,
momentánea violencia que ataca
el resto de la existencia.
en la llanura,
el surco atroz no puede
conducir
mas que vainas de semillas
sin riego
sin la mínima espera por la gota.

Ejecuto la mímica de la distracción,

luego la mímica de la creación,

luego fermentan los amanecidos,

los concebidos en cuaresma,

los que con una mano desatan a su némesis

y conquistan con esa elegancia,

grado de eternos.

/

En esos cantos de ayer

hubo algo de brillo zafirico

pulíamos las aristas hasta sentir los dedos lisos

y en las facetas mirábamos por turno,

los treinta y siete rostros que cada uno tiene.

Pero a uno de entre nosotros

tres o cuatro facetas no daban su imagen,

y digo:

¿no será perder los rostros el anhelo verdadero?

A ese, El de los rostros perdidos,

admiré y admiro como se admira al agua

que sin saber cincela

la escultura mas serena.

/

El tiempo de la eternidad será

roce de sangre en los ojos.

las victimas de tal postergación

serán emancipadas con el advenimiento.

:Vendrá la luz,

:Vendrá la sombra.

/

Volvíamos en aquel tiempo

a ser siluetas sobre el muro.

Escalera que nos lleve al panteón

donde llanto

y perro aguardan

el ultimo requiebro de una voz

que se pierda en lo oscuro.

La caída,

              por ocultar el ansía

                                             de ver primero.