la Madre está cercada por su destino



la Madre está cercada por su destino
y en la imposicion del pánico
se abandona y es
una gotera que cae
abriendo lentamente sus años
con sensacion de hermeticidad,
Una palabra propia para sus labios.

Ella no ha hablado.
Oculta sus rostros y baja las manos.
 
  en Ella, el tiempo hará surcos
profundisimos de desgarrar la piel
 y ante nosotros tendremos una esfinge
que el tiempo germinó.
  
    Cuando termine el viaje inmóvil,
siempre ante la puerta,
los años de la madre estarán cobijando
las promesas que creyó que se le habían hecho.

   Y en su vientre, nosotros, desnudos,
con membranas que intenten formarnos
criaturas firmes,
cuando salgamos de la cavidad tenebra
vaciando los líquidos como aluvión,
y nosotros, esperma y óvulo
ya mutados ante la mesa
como un nuevo juego tendido.

 ¿Y como aprovecharemos la visión?,
¿Que nombre daremos al desarraigo,
Al haber olvidado ahora
la firme, inquebrantable oscuridad?

los delicados pliegues de mariposas noctambulas,


cuenco de sed y liba

en los intersticios de las ramas,

ese lugar de vacío y revelación,



la verdad de las cosas en sus versiones opuestas.

El ingenio de las gentes es ocasional,
solo a veces se verá caer vecinos de las terrazas,
y fueron contadisimas las ocasiones
en que huyó el ladrón
llevandose el placard a la espalda.

Traje la mitad de la piedra

Traje la mitad de la piedra

de esos cauces

su mitad mas bella

y no sabia que el brillo lamido

de su faz

no era otra cosa

que su sitio en el mundo,

Ese brillo se fue y la piedra

tiene una mitad a estrellas de su mitad.

Atravesando los cristales, las mujeres, dos pisos hacia abajo,
dulce tintinear de los vidrios compañeros.
Esas mujeres me miraban con sonrisas torpes y decían:- mi vida entera no vale nada-.
Esas mujeres, tras los cristales aún intactos,
me sonreían y mostraban sus blancos dientes
y escondían tras las amplias polleras a sus niños
que dormían acurrucados entre las telas.

Las mujeres dijeron que se iban,
y una tras otra,
destrozando las ventanas se fueron volando.

Los pibes, con el vuelo de esas polleras se empezaron
a despertar del sopor que los atenazaba a sus madres.
Las madres que se habían convertido en pequeños,
pequeñisimos cristales,
para así poder entrar en las gargantas de sus hijos.

Estoy exponiendo algunas de mis pinturas en la biblioteca sarmiento, presidente perón 3065, valentin alsina.

 durante todo agosto, los horarios son: de lunes a viernes de 15 a 20 y sabados de 9 a 12hs.

 algunos colectivos que paran en la puerta son: 70, 188,128,178,160,85,165, a 5 minutos de pompeya.
 saludos a todos

venganza en jade y ambar, acrilico sobre tela 100x150cm.

La que oscuro urdió sus manos
en maderamen y avíos
para la fuga inicial,
trazo en cuencas vacuas
sus parciales vistas
para ignorar lo pobre o lo desolado.

Por entonces aún no había probado
el limo que siempre hay en los labios bellos,
y desconocia lo cierto
que es despertar anidada
de grietas y lozas,
y esteros como profundas ceremonias,
entre lo magico de un pecho gemelo de montañas,
y el río abajo, acechando.

En albor de un pequeño templo,
tus manos a mi, extensas como un lirio
bajo el aguacero
se deshacen
en miríadas de palabras
que gastan los días,
y es esto lo que quiero decir:
los dioses nos miran
mientras nosotros ignoramos esa vista,
cremamos a nuestros muertos
en vasijas ciegas,
sin saber que aún tenemos cuerpo
nosotros mismos.
Hemos puesto la atención
incontables veces en el alma ajena,
y la desnutrición para nuestras manos es un hecho.

   La visión se vuelve, vestida de blanco
e irisada de pequeños estallidos de rojo.
 y es así que se escribe el propio nombre:
olvidandolo por completo.

Que dé en pasos leves
la lenta danza de esta vispera.

Que reclame su sitio
con la voz tomada del jade
y sepa que su pureza
es del interior de toda piedra noble.

el dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
El futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
Hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolverá los frutos esperados.
Todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

El dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas
de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
el futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolvera los frutos esperados.
todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

No se pierde la mascara,

Sino cuando nos gana la miseria,

Cuando vimos nuestras manos

Esperando recoger lo que no existe.

Se pierde la mascara cuando fingimos

No oir la voz, y no acudimos.

La mascara nos dá dominio,

el dominio nos conglomera,

de nuestros miedos, que son derrotas,

de nuestros amores, que son sosiego,

y de alguna tenue impresión de claridad.

Violenta extranjera en su propia piel,

Le deseé los imperios que aún deben

regir sobre la tierra;

Con amor y energía, corrigiéndose,

haciendo de nosotros algo mejor,

Materia de otra edad por venir,

Alterando las lineas originales

De los vientres,

Viendo como la ondulada garganta

Se acerca a mi beso,

Todo el mundo enmendado

Por nuestro idioma.

Vió la saeta, la violencia bella

Viniendo a su encuentro,

Y se dejó envolver,

Codiciar por lo perfecto

Habrá que poner toda la sangre,

Va a tener que ponerse a girar

Lo que tal vez nunca giró,

Y los que conocen no mientan,

Los que sospechan indaguen,

Y aún así sean

Dadores de sed.

Ella es la figura del amor para mí,

Un norte esquivo

Hace que la forma del silencio sea

Unas veces piedad y otras

La Aurora

Vaciando sobre mi sus dones.

Albergo

La espera de los dias que se han ido,

Espero de su voz

El nombre que me nombraba

Y era

Afirmación de lo valuable.

Lo que hemos creado,

Lo guardamos en algún lugar,

Aún lo que en su día destruimos.

Amamos hoy  lo que siempre

Hemos amado.

Todo lo que estuvo en nosotros

Estará cuidandonos siempre



Un Dios para cada uno:

Aunque mínimos de poderes,

Sean adecuados para nosotros.

No soportamos grandes empresas,

Ni la culpa abrumara nuestros días,

Sin embargo caminamos ligeros

Por el lecho húmedo

De un río caudaloso recién domado.

Los pequeños dioses

Nos llevan de la mano y susurran.

Nosotros solo caminamos pasos pequeños.