Atravesando los cristales, las mujeres, dos pisos hacia abajo,
dulce tintinear de los vidrios compañeros.
Esas mujeres me miraban con sonrisas torpes y decían:- mi vida entera no vale nada-.
Esas mujeres, tras los cristales aún intactos,
me sonreían y mostraban sus blancos dientes
y escondían tras las amplias polleras a sus niños
que dormían acurrucados entre las telas.

Las mujeres dijeron que se iban,
y una tras otra,
destrozando las ventanas se fueron volando.

Los pibes, con el vuelo de esas polleras se empezaron
a despertar del sopor que los atenazaba a sus madres.
Las madres que se habían convertido en pequeños,
pequeñisimos cristales,
para así poder entrar en las gargantas de sus hijos.

Estoy exponiendo algunas de mis pinturas en la biblioteca sarmiento, presidente perón 3065, valentin alsina.

 durante todo agosto, los horarios son: de lunes a viernes de 15 a 20 y sabados de 9 a 12hs.

 algunos colectivos que paran en la puerta son: 70, 188,128,178,160,85,165, a 5 minutos de pompeya.
 saludos a todos

venganza en jade y ambar, acrilico sobre tela 100x150cm.

La que oscuro urdió sus manos
en maderamen y avíos
para la fuga inicial,
trazo en cuencas vacuas
sus parciales vistas
para ignorar lo pobre o lo desolado.

Por entonces aún no había probado
el limo que siempre hay en los labios bellos,
y desconocia lo cierto
que es despertar anidada
de grietas y lozas,
y esteros como profundas ceremonias,
entre lo magico de un pecho gemelo de montañas,
y el río abajo, acechando.

En albor de un pequeño templo,
tus manos a mi, extensas como un lirio
bajo el aguacero
se deshacen
en miríadas de palabras
que gastan los días,
y es esto lo que quiero decir:
los dioses nos miran
mientras nosotros ignoramos esa vista,
cremamos a nuestros muertos
en vasijas ciegas,
sin saber que aún tenemos cuerpo
nosotros mismos.
Hemos puesto la atención
incontables veces en el alma ajena,
y la desnutrición para nuestras manos es un hecho.

   La visión se vuelve, vestida de blanco
e irisada de pequeños estallidos de rojo.
 y es así que se escribe el propio nombre:
olvidandolo por completo.

Que dé en pasos leves
la lenta danza de esta vispera.

Que reclame su sitio
con la voz tomada del jade
y sepa que su pureza
es del interior de toda piedra noble.

el dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
El futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
Hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolverá los frutos esperados.
Todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

El dolor en la forma de un tañido,
se visten las ropas que nuestros
muertos dejaron,
se viven las casas
de nuestros mayores,
y agotamos la espera de saber
que siempre otra cosa vendrá
el futuro no nos dejará a pie,
somos quienes dimos el óbolo
en su altar
hemos hecho votos para erguir esa torre,
aquella estructura tiene razón
en las horas de nuestro esfuerzo
y ahorro;
El futuro vendrá por nosotros,
y devolvera los frutos esperados.
todo dolor vestido de emoción
tiene origen en la mirada de los otros.

No se pierde la mascara,

Sino cuando nos gana la miseria,

Cuando vimos nuestras manos

Esperando recoger lo que no existe.

Se pierde la mascara cuando fingimos

No oir la voz, y no acudimos.

La mascara nos dá dominio,

el dominio nos conglomera,

de nuestros miedos, que son derrotas,

de nuestros amores, que son sosiego,

y de alguna tenue impresión de claridad.

Violenta extranjera en su propia piel,

Le deseé los imperios que aún deben

regir sobre la tierra;

Con amor y energía, corrigiéndose,

haciendo de nosotros algo mejor,

Materia de otra edad por venir,

Alterando las lineas originales

De los vientres,

Viendo como la ondulada garganta

Se acerca a mi beso,

Todo el mundo enmendado

Por nuestro idioma.

Vió la saeta, la violencia bella

Viniendo a su encuentro,

Y se dejó envolver,

Codiciar por lo perfecto

Habrá que poner toda la sangre,

Va a tener que ponerse a girar

Lo que tal vez nunca giró,

Y los que conocen no mientan,

Los que sospechan indaguen,

Y aún así sean

Dadores de sed.

Ella es la figura del amor para mí,

Un norte esquivo

Hace que la forma del silencio sea

Unas veces piedad y otras

La Aurora

Vaciando sobre mi sus dones.

Albergo

La espera de los dias que se han ido,

Espero de su voz

El nombre que me nombraba

Y era

Afirmación de lo valuable.

Lo que hemos creado,

Lo guardamos en algún lugar,

Aún lo que en su día destruimos.

Amamos hoy  lo que siempre

Hemos amado.

Todo lo que estuvo en nosotros

Estará cuidandonos siempre



Un Dios para cada uno:

Aunque mínimos de poderes,

Sean adecuados para nosotros.

No soportamos grandes empresas,

Ni la culpa abrumara nuestros días,

Sin embargo caminamos ligeros

Por el lecho húmedo

De un río caudaloso recién domado.

Los pequeños dioses

Nos llevan de la mano y susurran.

Nosotros solo caminamos pasos pequeños.

Estrujame las manos,
oime que estoy hablando,
Las voces en las tardes de mi niñez,
la niñez de todos en donde no eramos
juguetes de nadie.

Ahora están en terco silencio
Somos lo que hemos oído,
Somos lo que dijeron que era bueno ser,

Eramos como el silbido del tren que marcaba
las tardes, la calma en un sitio
en donde se robaban las voces
y en donde nunca, en realidad,
nada fue calmo.
El frenesí de las marchas, tantos cantos en la unión,
las pisadas que luego serián botas, las botas descalzas
y cada mirada mirando temerosa el propio abismo.

El salto en donde todos median su mear,
Es la forma mas directa de sumisión,
es un paso a nivel en donde el tren
quebraba las tardes cuando todos volvian
del trabajo con sus revolveres, el garrote y el cuchillo de oficio
Todos volvián cada vez mas castos,
Eran un ejemplo de civilidad,
veiamos que lo que habiamos escrito
ahora era palabra
y otros aplicaban nuestras leyes,
Nosotros teniamos playas y nombres
y rostros y cuerpos en donde la vida
era ingenua y siempre rodeados
de los que sabian hacernos hablar todavia.

      El tren en las tardes tan placidas,
      Las tristezas de cada anochecer,
      La belleza siempre en otro sitio.

Uno pensaria que el volver a casa
seria algo sencillo,
No se puede volver a casa,
hemos descrito los sitios
en donde jugabamos,
quitado cada piedra y las maderas
que por decadas sostenian las paredes,

Ahora no hay lugar al que volver
solo el movimiento hacia algún sitio.

Nacidos del huevo que es membrana,
ahítos de los años de la leche benigna,
y sin la cólera que pisan los ciegos en su pabellón,
la hilera brota luego con el fulgor
y se dispersa entre los hilos de huevos, de caldo,
Todas esas comprobaciones,
exactas lecturas o momento de juicio,
momentánea violencia que ataca
el resto de la existencia.

En la llanura,
el surco atroz no puede
conducir
mas que vainas de semillas
sin riego
sin la mínima espera por la gota.

En el tiempo que medió entre la luz y su derrota,
dieron nombre firme a la construcción.

   Era un navío de formas que se adelantaban,
sus mástiles se deslizaban, en un primer intento, hacia el puente.

   En el segundo intento  se irguieron firmes, pero sin velas,
y la embarcación siguió inmóvil.

Hubo una tercera vez: los mástiles se arrancaron furiosos de su cuña, y se precipitaron al tablado, atravesándolo en su ira.

    El navío, desfondado se levanto un tanto de su astillero, socavado la base de tierra.

    Las criaturas constructoras se arrebataron de frustracion al ver a su creación rechazar su misma posibilidad.



n: 5 de la serie biomecánicos. 26x 20cm lapiz color. año 2011





n: 4 de la serie biomecanicos. lapiz color sobre papel  23x17cm año 2011

Solo mirar/
los ríos que se apagan/
entre los llamados de la masa/
que se apagan ante lo inhiesto en la fronda/ 
y aún mas: se apagan ante el consagrado/
la soledad es terca y vela/
siempre los recuerdos del que yace/
solo/
solitario de su soledad/
vida interrumpida en la idea/
visión única de la masa/
que se otorga en cada oferta/
y se adeuda en la risa,/
en la prolongación de lo extraído desde siempre.
Solo se verá erguirse lo claro/
solo lo bello y digno, entre la oscura uniformidad./
y hay/
un velo de placer y delicia/
en tus ojos/
que siempre me tocan./



el fruto del corazón árido. acrílico sobre tela. 78x88 cm. año 2011



Atravesando los cristales, las mujeres, dos pisos hacia abajo, dulce tintinear de los vidrios compañeros.

Esas mujeres me miraban con sonrisas torpes y decían: -mi vida entera no vale nada-.

Esas mujeres, tras los cristales aún intactos, me sonreían y mostraban unos blancos dientes y escondían tras las amplias polleras a sus niños que dormían acurrucados entre las telas.

Las mujeres dijeron que se iban,

y una tras otra,

destrozando las ventanas, se fueron volando.

Los pibes, con el vuelo de las polleras se empezaron a despertar del sopor que los atenazaba a sus madres.

Las madres, que se habían convertido en pequeños,

pequeñisimos cristales,

para así poder entrar en la garganta de sus hijos.

                                                                                      1995- del libro casaboreal



numero 2 de la serie  biomecánicos. lápiz color sobre papel 25x12 cm. año 2011



de la población hambrienta.

Dimos con ella en la tarde, al vernos,

los rostros desencajados nos

sacudieron, arrastraron, registraron,

y los ojos deprimidos

se silenciaron aún mas.

Las casas tenían un aire flaco los arboles

carcomidos, las cortezas hervidas supusimos,

y nosotros, que no teníamos alimento, pero

eramos los dioses aún,

debíamos solución a nuestras creaciones.

Pero la Repulsa la Atroz nos impulsó

                             y ordenamos:

         _que la mitad-ciudad sea confinada,

         _que la mitad-ciudad sea saciada.

y nosotros, dioses exanimes,

contemplamos el festín, y satisfechos,

los sobrevivientes nos honraron y exaltaron.

                                                              del libro casaboreal 1995

trepa desde el lugar en que la copa fue vertida- escultura yeso y cemento directo  95x52x155cm año 2010

Una piedra rodó de su peña,

cayendo al río que la aguardaba.

cuando las ondas que formó se aplacaron,

los pastos de la orilla estaban cubiertos

de arañas pequeñisimas, de algunos

insectos voladores que habían mojado sus alas

y cayeron al río, y de los cangrejitos colorados,

esos que los niños cocinan en una lata,

todos los días por las tardes.

                                                                   del libro casaboreal- año 1995





n.3 de la serie biomecánicos. lápiz color sobre papel. 16x16cm. año 2011

En el  tiempo que medió entre la luz y su derrota,

dieron nombre firme a la construcción.

  Era un navío de formas que se adelantan,

sus mástiles se deslizaban, en un primer intento, hacia el puente.

   En el segundo intento se   irguieron firmes pero sin velas,

y la embarcación siguió inmóvil.

Hubo una tercera vez: los mástiles se arrancaron furiosos de su cuña, y se precipitaron al tablado, atravesándolo en su ira.

   el navío, desfondado, se irguió un tanto de su astillero, socavando la base de tierra.

    Las criaturas constructoras se arrebataron de frustración al ver a su creación

rechazar su misma posibilidad. 



n. 5 de la serie Biomecánicos. lápiz color sobre papel. 26x20 cm. año 2011

Nacidos del huevo que es membrana,
ahítos de los años de la leche benigna,
y sin la cólera que pisan los ciegos en su pabellón,
la hilera brota luego con el fulgor
y se dispersa entre los hilos de huevos, de caldo,
todas esas comprobaciones,
exactas lecturas o momento de juicio,
momentánea violencia que ataca
el resto de la existencia.
en la llanura,
el surco atroz no puede
conducir
mas que vainas de semillas
sin riego
sin la mínima espera por la gota.

Ejecuto la mímica de la distracción,

luego la mímica de la creación,

luego fermentan los amanecidos,

los concebidos en cuaresma,

los que con una mano desatan a su némesis

y conquistan con esa elegancia,

grado de eternos.

/

En esos cantos de ayer

hubo algo de brillo zafirico

pulíamos las aristas hasta sentir los dedos lisos

y en las facetas mirábamos por turno,

los treinta y siete rostros que cada uno tiene.

Pero a uno de entre nosotros

tres o cuatro facetas no daban su imagen,

y digo:

¿no será perder los rostros el anhelo verdadero?

A ese, El de los rostros perdidos,

admiré y admiro como se admira al agua

que sin saber cincela

la escultura mas serena.

/

El tiempo de la eternidad será

roce de sangre en los ojos.

las victimas de tal postergación

serán emancipadas con el advenimiento.

:Vendrá la luz,

:Vendrá la sombra.

/

Volvíamos en aquel tiempo

a ser siluetas sobre el muro.

Escalera que nos lleve al panteón

donde llanto

y perro aguardan

el ultimo requiebro de una voz

que se pierda en lo oscuro.

La caída,

              por ocultar el ansía

                                             de ver primero.

/

En esta distancia a las bocas

en este cañón a los mártires

y una efigie para los derrotados

y un llanto para limpiar la tierra. 

/

Vertiente de la luz

que en lo oscuro

todo indague a si mismo

y ni desidia ni principio pétreo

impidan vaciar su mirada

de lo que oculta

en juegos malabares

a los demás,

a su misma fe.

/

Trepa desde el lugar

 en donde

la copa fue vertida 

/

Aún no ha tocado la hora.

Pero me come,

como comida de ultimo festín,

Y me bebe,

para aprovechar la sangre

que de mí fue derramada.

Aunque en este sitio

suenan musicas como penumbras

que acompañan el rito

mediante el cual se me asimila.

/

El agua corta

el papel que cae

y hay un tiempo para esta acción

La piedra cae

y el cincel cae

hay un tiempo asignado a todo esto

Pero, en lo inmóvil,

nada se prueba.

todo sigue inrevelado.

allí no hay tiempo que fluya

y tendido el lecho,

yace inperturbado,

tan quieto

como el que al morir aun huía.

/

No ve la gota que ulula miseria

no abre la gota al árbol,

pero cuelga de él

como manjar.

será cosechado en medio de la tormenta.

visceral la noche,

en la colmena habrá

cantos y danzas serán

las que inauguren el día.

                                        Poblarán el llano

                             esa noche

                                         dormirán la mitad

de los que serán amanecidos.

Esto de querer ser,

fabricar de la nada

un artilugio de amor,

es tarea gigante

para cualquier engranaje, 

y las maquinas producen solo

lo que justificó su estructura.

/

Lo no bebido 

permanece en la copa,

el pintado al secarse

el líquido

que se prueba en la espera.

todo es irremplazable,

éste momento,

éste país

será despojado de ideas,

será conjurado para la devastación.

/